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sol de invierno – javiera mena

Y que me uno al club. Si usted se preguntaba qué era lo que teníamos en común los integrantes de MMA, hasta hace una semana le habría contestado que en realidad muy pocas cosas. Hasta hace una semana. Porque, como si la vida no tuviera suficientes complicaciones por sí mismas, que se me ocurre hacer el servicio en tiempos de escuela. Y que se acaba mi vida, como la conocía. Durante 6 tormentosos meses, esta galleta dizque inteligente escribirá sólo los domingos y días festivos. Disculpe usted si no tengo demasiados temas qué discutir, si mi activismo político parece diluirse o si mi obsesión por las historias pequeñas contadas en segunda persona prácticamente desaparece del blog. 

Oh, pero así es la vida y qué se le va a hacer. Conforme uno crece va teniendo menos tiempo para sí, para sus obsesiones, para la gente que quiere, y ésto último es lo que más me duele. Porque gracias a mis compromisos, estoy dejando atras a tantas tantas personas que amo, entre familia, amigos, pareja, etc., que me pregunto si realmente valdrá la pena tanto pinche sacrificio. Porque de nada me serviría si nunca más vuelvo a mirar el horizonte oscuramente azul de una playa a medianoche. O la sonrisa de mi madre cuando la abrazo. O los ojitos de inocencia de Grizzly, después de una de sus consabidas travesuras. O si nunca vuelvo a sentir la calidez que hay en su abrazo, que ya estoy extrañando.

Ironías de la vida para alguien que siempre ha odiado esa palabrita: sacrificio. Y me acuerdo de antes y de mi inocencia, de mi ilusión y de mi ingenuidad. De mis sueños, y por una vez quisiera ser la de antes, me extraño a mí misma, si eso es posible. Y me imagino en un espacio atemporal donde los sueños nunca se cumplen, porque para cumplirlos uno debe sacrificarse, pero esa noción no existe. Y ya sé lo que me dirán, que todo en esta vida cuesta, que si uno quiere “ser alguien”, ser excepcional el sacrificio es necesario. Y pensándolo bien, sigo siendo taaaaan ilusa, tan ingenua, tan yo. Tan tonto pensar que las cosas por una vez, pueden ser fáciles. Y tan revolucionario poder, al menos, pensar que el mundo puede ser ideal, que puede ser perfecto. Porque los que hacen las revoluciones piensan en eso, ni más ni menos. Los que luchan hasta el cansancio y jamás consiguen más que la satisfacción personal de haberlo hecho.

Y es todo tan depresivo. Demasiadas nubes, demasiado gris, demasiada lluvia, demasiada nostalgia, demasiado pasado, demasiado vivir. Oh, ¿cuándo va a terminar? Qué se yo. Tal vez dure seis meses. Tal vez sea un poco más.

                            

                                rainy days and mondays always make me cry